Накануне восемнадцатого мая снится мне один и тот же сон:
Станция, товарные вагоны и людьми набитый эшелон…
Раздаются стоны из вагонов, причитанья дев и матерей,
Стариков, читающих молитвы, громкий плач испуганных детей…

Снится дед, которого не видел, знаю я его со слов отца,
Не доехал он, чужбины не увидел, под Саратовом остался навсегда…
Я гляжу на карточку в альбоме: добрый взгляд, уставшие глаза,
В стареньком, застиранном камзоле, дед с упреком смотрит на меня…

Он глядит, как будто вопрошает: «Слушай, внук, я что-то не пойму,
Двадцать лет как вы домой вернулись, как живётся вам на Родине, в Крыму?
Вам вернули всё, что отобрали — имя честное, имущество, дома?
Сёлам нашим, городам вернули крымские родные имена?»

Я молчу, не знаю, что ответить, как мальчишка перед ним стою:
Картбаба, закон ещё не принят», — лишь глазами деду говорю…
«Что же вы тогда себе вернули? Объясни, сынок, я что-то не пойму,
Может быть, рабами жить решили, у себя на Родине в Крыму?»

Тут я, вздрогнув, сразу же проснулся, вспомнив сон, на карточку гляжу,
Завтра может дед приснится снова, я не знаю, что ему скажу….

Экрем ГАФАРОВ